435 - sui sentieri

oggi qui ci vogliono gli scarponi.

e la fatica delle salite.

mentre il fiato si fa corto e il sudore bagna ogni strato di abiti indossato.

e se poi piove... se poi piove ve lo faccio dire da lui:

"... quasi sempre, durante la vacanza, veniva la pioggia; una pioggia sottile e continua che del cielo, del paese, del bosco, di lui, di tutto, insomma, faceva un'unica malinconica cosa. la sentiva arrivare nella notte, battere sui tetti d'ardesia, gorgogliare nelle grondaie di legno; allora si lasciava invadere da una sottile dolcezza che lo distoglieva. gli sembrava di essere anche lui terra di bosco, humus che la pioggia fecondava. ma al mattino usciva ugualmente: metteva un leggero impermeabile di gomma, i pantaloni di nailon e gli stivali. dentro sudava, ma tra il bosco gocciolante era come essere immersi in un verde-bruno fondo marino..." (M.R.Stern - Ferie d'Ottobre - Uomini, boschi e api)

mi chiedo spesso come mai, una creatura marina come me (e chi ha letto Ninablu sa quanto io sia marina...), si possa sentire bene in alta montagna. pacificata. a casa.

ricollegandomi al verde-bruno fondo marino di Mario il camminatore, mi viene in mente qualcosa che ho approfondito tramite la lettura di un opuscolo trovato proprio durante questo viaggio. una di quelle cose sentite già altre volte, sulle quali non mi ero mai soffermata più di tanto, ma che lì, improvvisamente, ha preso la forma di una sorprendente consapevolezza: io mi sento bene lì, perché noi, io e quelle rocce, veniamo dal mare. siamo fatte di mare.

la genesi di quelle torri, di quei crepacci, di qui canaloni, inizia infatti proprio da sale e conchiglie. che duecentocinquantamilioni di anni fa, nel tempo chiamato triassico, vivevano assieme ad alghe e pesci in mari caldi e poco profondi. un ambiente che oggi ritroviamo identico nelle barriere coralline. e che lo scontro con la placca africana, fece emergere e innalzare fin oltre tremila metri.

e allora, forse è questo, penso.

e mi viene in mente una minuscola conchiglia trovata anni fa proprio in un canalone. magari poi non c'entra niente, e l'aveva persa qualcuno di passaggio. ma quella conchiglia l'avevo tenuta in mano tutto il tempo di quella lunga escursione. e alla fine non avevo resistito, non avevo potuto lasciarla, e ancora oggi è in una scatolina assieme ad altri ritrovamenti preziosamente inutili.

allora forse è questo, è proprio questo che mi fa sentire così bene, quando mi trovo lassù.

è che quella, forse, è la mia perfezione.

creature marine a tremila metri d'altezza.

la prossima volta voglio accostare l'orecchio alle rocce: secondo me sento il mare.

bene.

ora mettete gli scarponi con i quali avevo iniziato in cima alla pagina.

e lasciatevi guidare da pitagora, custode di tutte le segnaletiche.

buona passeggiata.

e buon sabato.

(continua)